domingo, 10 de septiembre de 2017

[SOLO DISPONEMOS DE UN SEGUNDO...], Christian Bobin

Solo disponemos de un segundo para robarle a la vida los brazaletes de luz que tintinean en sus muñecas.


Christian Bobin, Un asesino blanco como la nieve, La Cama Sol, Madrid, 2017, p. 31.
&
Hanan Kazma

domingo, 3 de septiembre de 2017

[CUANDO MIRAMOS APRESURADAMENTE ALGO BELLO...], Christian Bobin


Cuando miramos apresuradamente algo bello —y todas las cosas vivas son bellas porque llevan en sí el secreto de su próxima desaparición—, nos entran ganas de apropiárnoslo. Cuando contemplamos eso mismo con la lentitud que merece, que pide y que lo protege un instante de su fin, entonces se ilumina, y dejamos de tener ganas de poseerlo: la gratitud es el único sentimiento que da respuesta a esa claridad que entra en nosotros.

CHRISTIAN BOBIN, Resucitar, Encuentro, Madrid, 2016, pp. 77-78.
&
Alexander Khokhlov

jueves, 31 de agosto de 2017

[EL TIEMPO ES MÁS CRUEL...], Rafael Barrett

El tiempo es más cruel que nuestros odios, y a nadie perdona.

RAFAEL BARRETT, Reflexiones y epifonemas, Renacimiento, Sevilla, 2014, p. 116.
&
Cristina Costanzo

miércoles, 30 de agosto de 2017

[ESCRIBIR CON TINTA NEGRA...], José Antonio Llera

Escribir con tinta negra en las pizarras negras: en la seguridad de que nacemos borrados: ilegibles: nazarenos en un orfanato.

JOSÉ ANTONIO LLERA, Cuidados paliativos, Pepitas de Calabaza, Logroño, 2017.
&
Kazimir Malevich

sábado, 26 de agosto de 2017

[CREÍA QUE VOLABA...], Luce López-Baralt

  
                     
                            volaba

               que


Creía

hasta que comprendí

               que


                         me

                                  abismaba



LUCE LÓPEZ-BARALT, Luz sobre Luz, Trotta, Madrid, 2014, p. 46.
&
Guido Galletti

miércoles, 23 de agosto de 2017

[ODIAR ES...], Rafael Barrett

Odiar es obedecer a la muerte.


RAFAEL BARRETT, Reflexiones y epifonemas, Renacimiento, Sevilla, 2014, página 172.6
&
Jean-Michel Basquiat

martes, 22 de agosto de 2017

[HAN ARDIDO LAS PALABRAS...], Luce López-Baralt

Han ardido las palabras
y celebro con ellas
la feria de la ceniza.

LUCE LÓPEZ-BARALT, Luz sobre Luz, Trotta, Madrid, 2014, p. 111.
&
Marcela Bolivar

sábado, 19 de agosto de 2017

[ENTREGUÉMONOS...], Rafael Barrett

Entreguémonos. Es el mejor medio de perdurar.

RAFAEL BARRETT, Reflexiones y epifonemas, Renacimiento, Sevilla, 2014, página 38.
&
Man Ray

viernes, 18 de agosto de 2017

GUÍA DE HOTELES INVENTADOS, Óscar Sipán & Óscar Sanmartín

ÓSCAR SIPÁN & ÓSCAR SANMARTÍN, Guía de hoteles inventados, Diputación de Badajoz, Badajoz, 2006, 122 páginas.

**********
Primer Premio IX Edición de los Premios de Cuentos Ilustrados Diputación de Badajoz



martes, 15 de agosto de 2017

[LOS RECIÉN NACIDOS...], Christian Bobin

Los recién nacidos tienen cautivo a Dios dentro de sus pequeños puños cerrados.
 

CHRISTIAN BOBIN, Resucitar, Encuentro, Madrid, 2016, p. 150.
&
Juan Carlos Manjarrez

lunes, 14 de agosto de 2017

[LA MUERTE...], Raquel Vázquez

La muerte no irrumpe de golpe: se incrusta poco a poco. La muerte sólo se confirma.

Raquel Vázquez

MANUEL NEILA, Bajo el signo de Atenea. Diez aforistas de hoy, Renacimiento, Sevilla, 2017, 229.
&
Val Telberg



domingo, 13 de agosto de 2017

[NOCHE CORTA DE VERANO...], Yosa Buson & Julio Llamazares

VACACIONES HAIKU

Noche corta de verano:
entre los juncos, fluyendo,
la espuma de los cangrejos

Yosa Buson


El haiku de Yosa Buson, autoproclamado él mismo discípulo de Matsuo Bashô pese a que no llegó a conocerlo y tenido por algunos como mejor escritor de haikus que su maestro, que además ilustraba con delicadas pinturas, pues era también pintor, es un ejemplo glorioso de cómo el vacío poético, esa nada existencial que desafía a la vanidad de los hombres, puede lograr los dos objetivos que la poesía persigue y en particular el haiku, la brevísima composición japonesa de solo tres versos y 17 mantras o sílabas en total: la belleza y la emoción. No se necesita más para describir la tranquilidad y la paz de una noche de verano a la que el lector se ve transportado, mecido como los juncos del haiku por las palabras del poeta.

El haiku es una emoción pero también el asombro de descubrir que no se necesita mucho para trasmitir el máximo, que en ocasiones, como en el haiku de Yosa Buson, coincide con el vacío, con el silencio profundo de una corriente bajo una noche de verano con cangrejos deslizándose entre los juncos inmóviles. No hay que ir tan lejos para sentir ese mismo asombro ni la emoción que se experimenta al paladear los versos de un verdadero poeta: “Estos días azules y este sol de la infancia”, fue el último que escribió Antonio Machado en su exilio francés de Collioure y que quienes lo enterraron encontraron en el bolsillo de su chaqueta escrito a lápiz en un papel. ¿Se puede decir más con menos?

El verano es un haiku que pasa volando. Como la poesía, no necesita de grandes sucesos para discurrir, al revés: se desliza más rápido cuando más vacío, más repetido y lleno de tranquilidad. Como los haikus, las vacaciones son tiempos de suspensión, vacíos en el calendario que apenas dejan notas en las agendas más allá de una comida, un paisaje o el recuerdo de una noche pero que nos acompañarán ya siempre precisamente por su intemporalidad. Haiku significa corte, enfrentamiento entre dos ideas que vienen a ser la misma y entre las que se interpone otra, como las vacaciones hacen con nuestro tiempo presente. Por eso —y por su brevedad— hay que aprovecharlas, no porque nos lo diga la industria del ocio, que ignora conscientemente, puesto que vive de ello, que aprovechar el tiempo no significa llenarlo de obligaciones y citas; al revés: aprovechar el tiempo consiste en dejarlo fluir libremente, como los cangrejos del haiku de Yosa Buson, y con él nuestros pensamientos. “Un año más ha pasado / Una sombra de viajero en mi cabeza / Sandalias de paja a mis pies”, escribió su maestro Matsuo Bashô.

JULIO LLAMAZARES, Vacaciones Haiku, El País, 12 de agosto de 2017. 
&
Lewis Rogers

viernes, 11 de agosto de 2017

[SOLO DISPONEMOS DE UNA VIDA...], Christian Bobin

Solo disponemos de una vida, y la escribimos viviéndola. Los tachones son nuestras heridas, pero en realidad nada se borra. Probablemente al morir nos llevemos con nosotros el manuscrito, con sus obscenidades o esplendores, sus faltas de ortografía y su caligrafía imprevisible. Si está muy bien escrito: ¡hosanna!

Christian Bobin
&
Greta Buysse

jueves, 10 de agosto de 2017

TRÍPODE, FC

TRÍPODE

de otro modo
no sabría decírtelo
trémulo me acerco
como sospechándote

FC, Piel, Arnao, Madrid, 1985, p. 31.
&
Bill Brandt

miércoles, 2 de agosto de 2017

[UN VERDADERO LIBRO...], Christian Bobin

Un verdadero libro siempre sabe adentrarse en nuestra soledad.

Christian Bobin
&
Ronald Chase

domingo, 30 de julio de 2017

[EL AMOR...], Rafael Marín


El amor nos hace desembarcar en un cuerpo para descubrir un mundo.

Rafael Marín

JOSÉ RAMÓN GONZÁLEZ, Pensar por lo breve, Trea, Gijón, 2013, p. 223.

&
Edward Weston

viernes, 28 de julio de 2017

[NINGUNA META...], Leonardo de Jandra

Ninguna meta es aleccionadora sin tener presentes nuestros fracasos.

LEONARDO DE JANDRA, Aforismos, Editorial Avispero, Oaxaca, 2017, p-40.
&
Eva Kotatkova

jueves, 27 de julio de 2017

HOMBRE ADENTRO, Erika Martínez

HOMBRE ADENTRO

La tarde bosteza y se desmaquilla
sobre la superficie del pantano.
Justo antes de rendirse, el cielo
arriesga un brillo de celofán
y el aire es una madre de puntillas
que se retira del dormitorio.
¿Por qué vuelven las cosas que se fueron
desordenándolo todo,
igual que una pelota de colores
salida de la nada?
Acabo de romper con una piedra
la pantalla narcótica del agua
y he recordado a aquel demente
que abrió de un golpe su televisión
tratando de sacar al hombrecito
que gritaba allí dentro. 

Erika Martínez, Chocar con algo, Pre-Textos, Valencia, 2017.
&
Benedict Morgan 

martes, 25 de julio de 2017

[LA MEMORIA ES UN MAUSOLEO...], Mark Strand

La memoria es un mausoleo de acontecimientos que no se sostendrían en el presente, y por ello está impregnada de lástima y su música es siempre un canto fúnebre.

MARK STRAND, Sobre nada y otros escritos, Turner, Madrid, 2015, página 26.
&
Halim Al Karim 

domingo, 23 de julio de 2017

[EL CORAZÓN...], Christian Bobin

El corazón palpita al compás de la luz.

Christian Bobin
&
Djé Chaillas

sábado, 22 de julio de 2017

[LA CREENCIA...], Sergio García

   La creencia en la libertad es una ingenuidad necesaria.

Sergio García

LEÓN MOLINA (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 205.
&
Robert Frank

jueves, 20 de julio de 2017

POEMA PARA ÁNGELES DESNUDOS, FC

POEMA PARA ÁNGELES DESNUDOS

calle abajo tu silueta se dibuja
arropándose en cintas
para aquel quien sepa escucharte
desde tu voz de pájaros

FC, Piel, Arnao, Madrid, 1985, p. 17.
&
Maya Deren

martes, 18 de julio de 2017

[PASÉ LAS HORAS MUERTAS...], Javier Bozalongo

Pasé las horas muertas a la orilla de la vida
tratando de pescar felicidad.


JAVIER BOZALONGO, Prismáticos, Trea, Gijón, 2017, p. 20.
&
Sahar Karami 

lunes, 17 de julio de 2017

[NADA HAY MÁS RECONFORTANTE...], Christian Bobin

Nada hay más reconfortante que apuntar nuestro dedo hacia la belleza descubierta para revelársela a otra persona.

Christian Bobin 
&
Florence Henri

domingo, 16 de julio de 2017

ATRIL, FC

ATRIL

tú me devuelves, verde, a ambos lados
el ventanal despierto, la contraventana abierta
trenzada entre los labios
desdibujada en el vaho, anhelante
la plegaria; y otros fuegos



FC, Piel, Arnao, Madrid, 1985, p. 7.
&
Wynn Bullock

sábado, 15 de julio de 2017

[ANTE LA DELICADEZA DE UNA MARIPOSA...], Christian Bobin

Ante la delicadeza de una mariposa o un pájaro, me siento desvalido como un analfabeto en una inmensa biblioteca. Caminar entre la naturaleza es como pasear por una vasta biblioteca en la que cada libro contuviera solo las palabras que necesitamos.

Christian Bobin
&
Joyce Tenneson

viernes, 14 de julio de 2017

[ESCRIBIR ES...], Enrique García-Máiquez

Escribir es el arduo intento de conservar en el papel el fogonazo de una intuición fugitiva.

Enrique García-Máiquez

LEÓN MOLINA (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 365.
&
Christian Boltanski

miércoles, 12 de julio de 2017

[UN LIBRO CERRADO...], Christian Bobin

Un libro cerrado, lamentablemente no puede hechizarnos. En la naturaleza, la gracia de un camino o un insecto nos asalta. La naturaleza es un libro permanentemente abierto: el viento pasa las páginas. Tal vez la noche sea el momento en el que las palabras se borran.

Christian Bobin 
&
Joyce Tenneson

martes, 11 de julio de 2017

[NI SIQUIERA...], Rafael Barrett


Ni siquiera nos aburrimos despacio.

RAFAEL BARRETT, Reflexiones y epifonemas, Renacimiento, Sevilla, 2014, p. 106.
&
 Simon McCheung

lunes, 10 de julio de 2017

ADIÓS, KAREN, Fani Papageorgiou

ADIÓS, KAREN


Óscar, Yanqui, Eco

Charlie, Alfa, Romeo, India

Yanqui, Alfa

Noviembre, Óscar

Papa, Uniforme, Eco, Delta, Óscar

Sierra, Eco, Golf, Uniforme, India, Romeo

Charlie, Óscar, Noviembre

Eco, Sierra, Tango, Óscar



GOODBYE KAREN

Hotel-Echo-Yankee
Bravo-Alpha-Bravo-Yankee
India
Charlie-Alpha-November-Tango
Delta-Oscar
Tango-Hotel-India-Sierra
Alpha-November-Yankee
Míke-Oscar-Romeo-Echo



FANI PAPAGEORGIOU, Cuando dijiste no, ¿querías decir nunca?, Bartleby, Madrid, 2015, pp. 166-167.
&
Maria Bri-Bein

domingo, 9 de julio de 2017

[EL PORVERNIR ES...], Erika Martínez

El porvernir es es lugar donde se cruzan lo que pensamos, lo que  no sabemos que pensamos y la quiromancia. Adónde iré si le susurro a quien soy que se vaya.

[fragmento]

Erika Martínez, Chocar con algo, Pre-Textos, Valencia, 2017, página74.
&
Phillip Orué

sábado, 8 de julio de 2017

ISLA DE LA GRANDE JATTE, FC

ISLA DE LA GRANDE JATTE

he descubierto
que el viento
no disturbia tu rostro de aceite
tan lleno de aguas y niños
que recíprocos se acarician
sino que lo oxigene
coloreando aún más
tal inexangüe piel


y todavía te preguntas
qué viento en julio

FC, Piel, Arnao, Madrid, 1985, p. 2.
&
Georges Seurat

jueves, 6 de julio de 2017

ALGUIEN BAJO LOS PARPADOS, Cristina Sánchez-Andrade

   «Viajar es una brutalidad» dejó dicho Cesare Pavese. Vivir también puede llegar a ser el peor de los sucesos. Olvido y Bruna no son, por mucho que se empeñen ciertos lectores, Thelma & Louise. Tampoco creo que baste para aproximarse con exactitud a Alguien bajo los párpados decir que es una alocada «road movie». Olvido y Bruna no viajan, comienzan una «expedición», su «expedición», al volante de un viejo Volswagen: un viaje inverso desde Santiago de Compostela hacia el nacimiento del Tambre en noviembre de 1981, cuando la octogenaria Olvido se percata de que ya ha «caminado demasiado tiempo sobre el lecho de la laguna» y exige a su criada Bruna abandonar la casa, incluso tras acabar de haber dejado a remojo las habas para el caldo. 
   Entre las muchas virtudes de Alguien bajo los párpados la crítica señala la perfecta composición de los personajes, en perpetua ebullición a lo largo de la historia. Cristina Sánchez-Andrade consiente que sus caracteres afloren con todas sus aristas, en cocción lenta, una estrategia que remite al mimo con el que Bruna guisará pobres manjares en el pazo al que ha llevado a los señores de Gondollín la Guerra Civil. También es evidente la inteligencia compositiva, que sabe alternar los dos tiempos de la historia, ese presente hipoglucémico, de gaviota y vestido de novia, que les lleva hacia el noroeste por la nacional 634 (tropezando con las más alocadas peripecias llenas de pitidos, volantazos y atropellos) y ese pasado terrible de hedores y tragedias, violaciones y niños que no han nacido muertos —pero que le estorban a la vida mísera del pobre—,  tuberculosis, perturbados, redactores del Estatuto de Autonomía, falangistas, topos y envejecidas monjas. 
   El mayor acierto de Cristina Sánchez-Andrade procede de la maestría con la que va desnudando la impostación y la mentira: ni París es Conxo, ni hay ama de cría que no haya parido antes, ni hay cuento gótico en la sala de las muñecas. Este relato carnavalesco, que zizaguea como el escarabajo que conduce Olvido, entre el esperpento y el realismo mágico, obliga al lector a fijar sus ojos ante esta epifanía sobre el fracaso, la soledad, la mala vida y la buena muerte. Olvido y Bruna no sólo han entretenido su vejez viendo Starsky y Hutch y Los ángeles de Charlie. También han visto en su televisor Arsénico por compasión, (Frank Capra, 1944), por eso el espejo desconchado del enmohecido cuarto les devuelve la imagen de las tías de Mortimer Brewster.
   Tras esos 80 años de vida tan mal vivida, tras esos 68 kilómetros en los también que ha habido tiempo para escuchar en la radio la noticia de la muerte de Don Álvaro Cunqueiro, les espera en Sobrado una sirena de «cabello suelto y ondulante»: esa feliz candela que tanto tiempo ha sido mucho más que Alguien bajo los párpados, porque como dice Gerald Brenan, hay algo aún peor al miedo a morir y es el miedo a no morirse. Claro que entre los muchos zarpazos con los que nos regala la vida, siempre existe ese lúcido desgarro que anima a algunos a perder el miedo al miedo. 

Francisco Rodríguez Coloma

[AMÉ TODAS LAS PÉRDIDAS...], Antonio Gamoneda

Amé todas las pérdidas.

Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible.

ANTONIO GAMONEDA, Libro del frío, Siruela, Madrid, 2009.
&
Dolan Geiman

miércoles, 5 de julio de 2017

[ESCRIBIR DA TANTO MIEDO...], Erika Martínez

Escribir da tanto miedo como hundir el tenedor en algo que te sostiene la mirada. 

[fragmento]

Erika Martínez, Chocar con algo, Pre-Textos, Valencia, 2017, página 17.
&
Chema Madoz

martes, 4 de julio de 2017

[ES TRISTE IGNORAR...], Christian Bobin

Es triste ignorar el nombre de lo que se ama. Se parece a la melancolía pura. Cuando lo sabemos, el nombre acude a posarse con delicadeza en nuestro espíritu como un pájaro en nuestra mano. Nombrar lo que amamos es amarlo aún mejor.

Christian Bobin
&
Christian Schloe

lunes, 3 de julio de 2017

VOLVER A EMPEZAR, Ernesto Ortega

VOLVER A EMPEZAR

   El crujir de las hojas les recuerda lo solos que están. La vegetación se ha ido extendiendo por el asfalto hasta sepultar por completo la Quinta Avenida y el Madison Square Garden. Ahora los animales campan a sus anchas por Central Park, mientras ellos pasean de la mano, completamente desnudos, sin ningún pudor, bajo la sombra de los árboles. Nunca han sido tan felices. Al fondo, como últimos vestigios del pasado, las siluetas de los rascacielos medio derruidos alertan de la historia. Por eso, cuando esa maldita serpiente vuelve aparecer bajo sus pies, ella, sin temor alguno, la coge con sus propias manos y la parte en dos.

Ernesto Ortega
&
William Zorach [1889-1966]
1914, Spring in Central Park, Oil on canvas.



domingo, 2 de julio de 2017

EL SORBO, Manuel Espada

EL SORBO

   El señor del bañador azul a rayas se levanta, se sacude la arena con la toalla y se mete en el mar hasta la cintura con un vaso vacío y la pajita del daiquiri que acaba de apurar. Se agacha hasta rozar el agua con la pajita y sorbe todo el océano hasta dejarlo sin una sola gota. El señor del bañador azul a rayas escupe toda el agua que lleva dentro en su vaso de daiquiri. A través del cristal se aprecia claramente una pareja de ballenas jorobadas que nadan alrededor de la rodaja de limón, varias bancos de atunes chocan contra unos delfines desorientados y tres familias de elefantes marinos salen a la superficie del vaso. Un bañista que lleva puesto un flotador con forma de tortuga intenta aferrarse a un trozo de hielo y un anciano nudista con la piel muy arrugada flota sobre una gotita de ron. El señor del bañador azul a rayas trata de pescar con dos dedos un tiburón blanco que devora una pepita de limón, pero una succión enorme lo introduce en un tubo, pasa a través de unos dientes y aparece sobre una lengua con sabor a tequila y sal.

MANUEL ESPADA, Zoom, Paréntesis, Alcalá de Guadaíra, 2011, p. 146. 
&
Alexander Semenov

sábado, 1 de julio de 2017

AZÚCARES, FC

AZÚCARES

estas gotas de miel
se disuelven en abril
desde tu vientre
como cuando
disfrazado de gorrión blanco
me dispongo a picotear
sobre tu madera y ángel
y a beberlas



FC, Piel, Arnao, Madrid, 1985, p. 41.
&
Bill Brandt

viernes, 30 de junio de 2017

LAS MUSAS, Arantza Portabales

LAS MUSAS


   No había visto llorar a mi madre hasta el día en que mi padre murió. Hay algo antinatural y sobrecogedor en el llanto de una madre. Uno no sabe cómo consolarla.
   Papá murió un lunes de madrugada. Estiró su mano y agarró la de mi madre tan fuerte que le rompió los veintisiete huesos de su mano. Si le preguntas a mi madre cuál es el sonido de la muerte, te dirá que es muy semejante a un estallido de pajas secas. Ella, como pudo, se liberó de la mano inerte de mi padre. Luego se levantó, se aseó y se vistió de luto riguroso. A mi padre lo velaron en la biblioteca, rodeado de toda su obra: doce novelas, un libro de cuentos y tres ensayos.
   Anochecía cuando llegaron ellas. Altas, hermosas y sutilmente transparentes. Así las recuerdo. La mayor de todas se acercó a darnos el pésame. Mamá, que llevaba toda la vida esperando este momento, levantó su mano sana y le dio un bofetón. “Ahora es solo mío”, dijo. Las musas, respetuosas, retrocedieron en silencio. De repente, sus ojos dorados se fijaron unánimemente en mí. Sentí sus voces susurrantes. La menor de todas se me acercó y me miró fijamente a los ojos.

   Fue en ese momento cuando mi madre, totalmente vencida, rompió a llorar.


Arantza Portabales Santomé
&
Lola G. Saavedra 

jueves, 29 de junio de 2017

[EL AMOR ES UN ANIMAL VORAZ...], Cristina Sánchez-Andrade


   El amor es un animal voraz que necesita su alimento diario.

CRISTINA SÁNCHEZ-ANDRADE, Alguien bajo los párpados, Anagrama, Barcelona, 2017, p. 231.
&
Remedios Varo

SOBRE LA IMAGINACIÓN, Haruki Murakami


   Da igual la época, da igual de qué mundo se trate, la imaginación tiene un sentido crucial. Uno de los conceptos opuestos a la imaginación es la eficacia. Lo que expulsó a miles de personas de su tierra natal en Fukushima tiene su origen en esa idea de la eficacia. Atribuir a la energía nuclear en este caso el valor fundamental de la eficacia y convertirla, por tanto, en algo bueno sumado a la ficción del mito de la seguridad fue la operación que terminó por desatar la catástrofe de la que Japón no podrá recuperarse jamás. Se puede decir que fue una derrota de nuestra imaginación, pero aún no es tarde. Como individuos debemos levantar un andamiaje de ideas y pensamientos libres que sirva para oponernos a un sistema de valores nocivo y peligroso basado en conceptos como la rapidez y la eficacia. Nuestra obligación es hacer extensivo ese andamiaje a otras comunidades.
   En cuanto a mi deseo respecto al sistema educativo, no es que enriquezca la imaginación de los niños. No llega a tanto. Los únicos que pueden enriquecer la imaginación de los niños son los propios niños. No tiene que ver con los profesores ni con las instalaciones donde se imparte la enseñanza. Mucho menos con el país, con la provincia, con el municipio o con la orientación que pueda tener la política docente. Tampoco todos los niños poseen una imaginación rica, no nos engañemos. De igual manera que a unos se les da bien correr y a otros no, hay niños imaginativos y otros que no lo son especialmente. Es lógico. Es la sociedad en sí misma. Si determinásemos que los niños deben desarrollar una imaginación rica, si lo convirtiésemos en un objetivo, los efectos, como poco, serían extraños.
   Mi deseo con relación al sistema educativo es sencillo: que no aplaste la imaginación de los niños que la tienen. Eso me parece suficiente. Me gustaría que les dejasen espacio para que sus personalidades encuentren un camino propio, una forma de sobrevivir. De ser así, las escuelas se convertirían en lugares libres y enriquecedores, y, por consiguiente, la sociedad terminaría por transformarse y evolucionar en la misma dirección.

HARUKI MURAKAMI, De qué hablo cuando hablo de escribir, Tusquets, Barcelona, 2017.
& 
Rob Gonsalves

miércoles, 28 de junio de 2017

[LA TENDECIA NATURAL...], Roger Wolfe

La tendencia natural de la mente humana es soltar lastre. Por eso se borran los recuerdos; por eso se acaba contando siempre los secretos.

Roger Wolfe

LEÓN MOLINA (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 205.
&
Lewis Rogers

martes, 27 de junio de 2017

ÓLEO, FC

ÓLEO

apacíguate sobre mí
duérmete con mi nombre
no lo pierdas
como quien pierde un pañuelo

es preciso
que no lo rememores desde lejos
sino desde aquí:
desde el lazo izquierdo de mis brazos



FC, Piel, Arnao, Madrid, 1985, p. 39.
&
Man Ray

lunes, 26 de junio de 2017

TODO ESTÁ EN TU IMGINACIÓN, Miguel Ángel Molina

TODO ESTÁ EN TU IMAGINACIÓN

   «Cariño, antes de que vuelva papá debes recordar que nada de lo que crees haber visto o escuchado es verdad. Aquí no ha pasado nada. Todo está en tu imaginación». Cuando la madre se aleja, convencida de haber dejado cosas claras, el niño se queda apenado pensando en el vecino que acaba de marcharse. Le da miedo pensar qué ha podido hacerle su mamá a ese señor. Cree que no debe ser nada bueno, porque tras marcharse ella acaba de repetirle las mismas palabras que a él le dice su papá cuando cada noche sale de su habitación.


MIGUEL ÁNGEL MOLINA LÓPEZ, 99 por 99. Microrrelatos a medida, Baile del Sol, Tegueste, 2016, p. 39.
&
Gottfried Helnwein

domingo, 25 de junio de 2017

CÓMO PLANCHAR UNA CAMISA, Fani Papageorgiou


CÓMO PLANCHAR UNA CAMISA

Cuello, canesú, puños, mangas, espalda y pecho.
Cuándo aprenderás a ser una buena esposa, le preguntaron.

Tenemos un riñón de más,
un pulmón de más,
dientes de más
pero una sola
forma de ser.


FANI PAPAGEORGIOU, Cuando dijiste no, ¿querías decir nunca?, Bartleby, Madrid, 2015, p. 83.
&
Diller and Scofidio
&
Steven Gordon 

sábado, 24 de junio de 2017

NIÑA DE PLATA, Miguelángel Flores

NIÑA DE PLATA


   El día que la luna entre por tu ventana como si fuera una ola, suponiendo que la sigas dejando abierta aunque no sea verano, tal vez levantes en ese instante la vista de lo que intentas leer, para mirarte en esa otra luna, la de tu armario, eterna orilla a la que llegas buscando, cada vez más a menudo, a aquella niña que soñaba con ser de plata. Y quizá, no digo que no te espante tanto ímpetu y tanta quietud a la vez; o que no intentes saltar cuanto te cojan en medio de sus vaivenes, que no digo eso, que no; sino que, seguramente sin pretenderlo, en un descuido, te abandones, dejes el libro abierto y te vayas con la resaca, convertida de una vez por todas en la sirena que siempre quisiste ser. Entonces, nosotros, desde la orilla negra, lloraremos tu partida.


Miguelángel Flores
&

viernes, 23 de junio de 2017

FIN DE CURSO, Víctor Jiménez

FIN DE CURSO

Se apagaron las aulas, los pasillos,
el griterío en la cafetería,
la lumbre oculta de los cigarrillos...

Se olvidaron los temas de memoria,
la Física, el Inglés, la Geografía...
Historia es ya también la misma Historia.

Y el mes de junio. Y las evaluaciones.
Tan sólo el tiempo sigue cada día
dictando, una por una, sus lecciones.

Víctor Jiménez
&
Jean Prouvé