jueves, 31 de marzo de 2016

UNA CALLE PARA MI NOMBRE, Izet Sarajlic

UNA CALLE PARA MI NOMBRE

Paseo por la ciudad de nuestra juventud
y busco una calle para mi nombre.
Las calles grandes, ruidosas,
se las dejo a los grandes de la historia.
¿Qué hacía yo mientras se hacía la historia?
Simplemente te amaba.
Busco una calle pequeña, simple, cotidiana,
a través de la cual, sin llamar la atención de nadie,
podamos pasear incluso después de la muerte.

No es importante que tenga un paisaje hermoso,
tampoco que haya pájaros.
Lo importante es que en ella puedan tener refugio
cualquier hombre o perro en peligro.
Sería hermoso que estuviera empedrada,
pero tampoco esto es imprescindible.
Lo más importante es que
en la calle que lleve mi nombre
no le suceda nunca a nadie una desgracia.

Izet Sarajlic
&
Frank Booth

miércoles, 30 de marzo de 2016

MI RESUMEN, Francisco Brines

MI RESUMEN


“Como si nada hubiera sucedido.”
Es ése mi resumen
y está en él mi epitafio.

Habla mi nada al vivo
y él se asoma a un espejo
que no refleja a nadie.


FRANCISCO BRINES, Jardín nublado, Pre-Textos, Valencia, 2016.
&
Luis Camnitzer

martes, 29 de marzo de 2016

[SILENCIO...], Manuel Villena

Silencio. El frío
escarcha el aliento.
Calla la nieve.

Manuel Villena
&
Olap

lunes, 28 de marzo de 2016

[NADA SE NOMBRA...], José María Millares Sall

Nada se nombra.
Tiene nombre de Nada.
Nada. Esa sombra.

JOSÉ MARÍA MILLARES SALL, No-Haiku, Calambur, Madrid, 2014, p. 44.
&
Shinichi Maruyama

domingo, 27 de marzo de 2016

[CADA NÁUFRAGO...], José Luis Morante


   Cada náufrago reclama para sí la madera raída.

José Luis Morante


Aforistas españoles vivos, Libros al Albur, Sevilla, 2015.
&
Kyle J Thompson

sábado, 26 de marzo de 2016

VENTANA, Carl Sandburg


VENTANA

La noche desde la ventanilla de un vagón de tren
es un objeto oscuro, grande, suave,
rajado de un extremo a otro con cuchilladas de luz.


Carl Sandburg


HILARIO BARRERO, Lengua de madera. Antología de poesía breve en inglés, Isla de Siltolá, Sevilla, 2011,p. 77.
&
Kerstin Kuntze

viernes, 25 de marzo de 2016

[LA ELOCUENCIA CONTINUADA...], Pascal

   La elocuencia continuada da bostezo.

Pascal
&
Michal Lukasiewicz

jueves, 24 de marzo de 2016

[GUARDO FRÍO...], Carmen Camacho


Guardo frío en los cajones.

CARMEN CAMACHO, Campo de fuerza, Delirio, Salamanca, 2012, p. 68.
&
Christin Lamade

miércoles, 23 de marzo de 2016

[LA LUNA CONOCE...], Sôgi

La luna conoce
la tristeza del viaje.

Sôgi


SÔGI, SHÔHAKU & SÔCHÔ, Poema a tres voces de Minase. Renga, Sexto Piso, Madrid, 2016, p. 143.
&
Sandra Lee

martes, 22 de marzo de 2016

[TITUBEA...], Javier Puche

  
   Titubea por un instante la eternidad.


JAVIER PUCHE, Fuerza menor, La isla de Siltolá, Sevilla, 2015, p. 116.
&
Negateven

lunes, 21 de marzo de 2016

[LA LECHE NEGRA...], José María Millares Sall

La leche negra
vino a beber la tarde.
Oscura noche.


JOSÉ MARÍA MILLARES SALL, No-Haiku, Calambur, Madrid, 2014, p. 21.
&
Keanu Arin

domingo, 20 de marzo de 2016

[CAE LA LLUVIA...], Fernando Menéndez

Cae la lluvia
Allá van tus palabras
Por un anhelo.

FERNANDO MENÉNDEZ, Sombras de luna, Llibros del Pexe, Xixón, 2001, p. 58.
&
Abbas Kiarostami

sábado, 19 de marzo de 2016

CÁNSATE CONMIGO, Víctor Lorenzo

CÁNSATE CONMIGO

   No puedo quedarme collado: me gastas. Quiero hacer el humor contigo, que fallemos como animales. Y luego, si quieres, nos coseremos. Y haremos un viejo, donde tú profieras. Jamás me iré de tu lodo, por muy mal que lo posemos. Veremos la tela de plasma, tarados en el sofá, enlozadas las monas. Dedicaré mi veda a hacerte falaz. Y tendremos un ojo, o dos, y procuraremos que cometan los mismos horrores que nosotros. No te quedes ahí pirada. Ven. Sógame.

VÍCTOR LORENZO CINCA, Cambio de rasante, Enkuadres, Valencia, 2016.
&
Heiko Müller

viernes, 18 de marzo de 2016

RUMOR DE NOCHE, Jacobo Cortines

RUMOR DE NOCHE

Sólo el rumor del viento por las hojas,
sólo una luz difusa que se acaba,
sólo la noche dulcemente fría.

JACOBO CORTINES, Pasión y paisaje, Llibres del Mall, Barcelona, 1983, p. 48 
&
Troy Ruffels

jueves, 17 de marzo de 2016

LOS COBARDES, Manuel Vilas

LOS COBARDES

A cuántas mujeres has amado, di. Esa es la pregunta final, ¿en cuántas viste la felicidad universal? Hubo una, ¿te acuerdas? Hubo una, tan especial, de la que te acuerdas ahora que vas a morir. ¿Quién era? ¿Por qué duró tan poco, si estabais hechos el uno para el otro? Realmente, la amaste. Aún vive en tu ciudad, en la ciudad en la que vas a morir. ¿Qué estará haciendo ahora? La amaste mucho, y ella a ti también. Tú, obviamente, morirás antes. Ella tal vez alcance los noventa años, a quién le importa. Tú la sigues amando, y ella a ti también. Afortunadamente, tu muerte, que está llegando, te dará la paz y la grandeza de las montañas doradas; ella, con su pasión por seguir viva, seguirá muerta. Os besabais en los bares oscuros de aquella Zaragoza, era el año 2006. Era ella tan poca cosa. Tan falsa su conversación. Tan verdadera su soledad. Idénticos.

MANUEL VILAS, El hundimiento, Visor, Madrid, 2015, p. 37.
&
Edmond Thommen

miércoles, 16 de marzo de 2016

[UNA MIRADA...], Fernando Menéndez

Una mirada
La belleza y la muerte
Eterna cita.


FERNANDO MENÉNDEZ, Sombras de luna, Llibros del Pexe, Xixón, 2001, p. 59.
&
Michal Lukasiewicz

martes, 15 de marzo de 2016

[EL FRUTO ES LA DECADENCIA...], Felix Trull

  
El fruto es la decadencia de la flor, la flor de la hoja, la hoja de la raíz. Sólo la semilla es ella plena.

FÉLIX TRULL, Metas volantes, Libros al Albur, Sevilla, 2015.
&
Paweł Jońca

lunes, 14 de marzo de 2016

[EN MI DISFRAZ...], Manuel Villena

En mi disfraz
de caracol recorro
tu orografía.
 
Manuel Villena
&
Josephine Sacabo

domingo, 13 de marzo de 2016

[¿TE HAS DADO CUENTA...], Carlos Skliar

  ¿Te has dado cuenta de que los niños ya no son atolondrados, ni curiosos, ni siquiera niños? ¿Que los paisajes se han escondido detrás de las espaldas? ¿Que las palabras se alejan de los cuerpos como si fueran un laberinto intransitable o una distancia aguda trazada por el filo de una espada? ¿Que todo está visible y cada vez comprendemos menos? ¿Que ya nadie se arrepiente ni siente la voz de su mirada? ¿Que hay más de dos muertes por cada nacimiento? ¿Que la risa procede de la burla y no de las entrañas? ¿Que el amor es ley pero ya no desorden de las almas? ¿Que a menos que me hables a los ojos no podré decirte nada cierto?


CARLOS SKLIAR, Hablar con desconocidos, Candaya, Barcelona, 2014, p. 80.
&
Osamu Yokonami

sábado, 12 de marzo de 2016

ANDAMIOS, Seamus Heaney

ANDAMIOS


Los albañiles, cuando empiezan un edificio,
tienen cuidado de comprobar los andamios,

se aseguran de que los tablones no se deslizarán en lugares de mucho paso,
sujetan las escaleras, ajustan los tornillos en las junturas.

Y sin embargo todo esto viene abajo cuando el trabajo está terminado
mostrando muros de piedra segura y sólida.

Así pues, querida mía, si a veces parece
que hay viejos puentes rompiéndose entre tú y yo

no temas. Podemos dejar caer los andamios
confiados en que hemos edificado nuestro muro.

Seamus Heaney

HILARIO BARRERO, Lengua de madera. Antología de poesía breve en inglés, Isla de Siltolá, Sevilla, 2011,p.  273
&
Izis Bidermanas

viernes, 11 de marzo de 2016

ASPERGER, Raquel Vázquez

ASPERGER

   La vergüenza por lo que hicimos aquella noche nos acompañaría para siempre. Ya pudimos intuirlo días más tarde, cuando los de la pandilla nos reunimos de nuevo y nuestras voces se diluían como plástico; cada silencio era un ácido que nos iba corroyendo. El tirachinas y los gorriones, o los petardos al perro de Martínez, apenas ya lograrían regalarnos una divertida indiferencia.
   De aquellos amigos de verano solo volví a ver a Jorge, un día por la calle. Y sé que, acallada entre trivialidades, a ambos nos inundó la última sonrisa de Óscar sobre el agua: feliz porque, por una vez, no estaba solo.
   Y le dejábamos jugar con nosotros a los socorristas.

&
David Hockney 

jueves, 10 de marzo de 2016

[TIBIO ALIMENTO...], Vicente Huici

tibio alimento
la densa penumbra húmeda
de una ausencia


VICENTE HUICI URMENETA, Teoría del extraño movimiento, Pamiela, Pamplona,  1985, 44 páginas.
&
Eduardo Rosas

miércoles, 9 de marzo de 2016

VITA BREVIS, Dimitris Calokiris

VITA BREVIS:

   ONtología, OFF


DIMITRIS CALOKIRIS, El museo de los números, Berenice,Córdoba, 2007, p.151.


martes, 8 de marzo de 2016

[LA PALABRA POÉTICA...], Belén Gopegui


   la palabra poética, ese refugio, esa plegaria dirigida a un dios imaginario

BELÉN GOPEGUI, Lo real, Anagrama, Barcelona, 2001.
&
Yari Ostovany

lunes, 7 de marzo de 2016

[EL CAMINO...], Juan Cruz

El camino
llega cansado
a mi puerta.

JUAN KRUZ IGERABIDE, La luna sabe a coco, Anaya, Madrid, 2008, p. 80.
&
Juan Rulfo

domingo, 6 de marzo de 2016

[MI TIERRA MIDE...], Christian Bobin

   Mi tierra mide veintiún centímetros de ancho por veintinueve de largo: un folio en blanco.

CHRISTIAN BOBIN, La más que viva, Libros Canto y Cuento, Jerez, 2015, p. 96.
&
Luke Heng

sábado, 5 de marzo de 2016

AZAR, Sara Teasdale

AZAR

Cuántas veces tuvimos que encontrarnos
aquí en la calle como desconocidos.
éramos hijos del azar, que pasábamos
por la puerta del cielo y nunca lo supimos.
Sara Teasdale

HILARIO BARRERO, Lengua de madera. Antología de poesía breve en inglés, Isla de Siltolá, Sevilla, 2011,p. 95.
&
John Clang

viernes, 4 de marzo de 2016

[NO QUEDA SINO LA POESÍA...], Shôhaku

No queda sino la poesía:
descubrir emociones
aun en palabras descoloridas.


Shôhaku

SÔGI, SHÔHAKU & SÔCHÔ, Poema a tres voces de Minase. Renga, Sexto Piso, Madrid, 2016, p. 57.
&
Sten Feldheim

jueves, 3 de marzo de 2016

[¿QUIÉN SABE RESPONDER...], Christian Bobin

   ¿Quién sabe responder al viento que corre en las retamas?

CHRISTIAN BOBIN, La más que viva, Libros Canto y Cuento, Jerez, 2015, p. 62.
&
Aaron Siskind

miércoles, 2 de marzo de 2016

[UNA MAÑANA...], Svetlana Alexiévich

   «Una mañana los soldados del destacamento punitivo prendieron fuego a nuestra aldea… Solo se salvaron los que escaparon al bosque. Huyeron sin nada, con las manos vacías, no cogieron ni un trozo de pan. Ni huevos, ni manteca. De noche, la tía Nastia, nuestra vecina, azotaba a su hija porque la niña no paraba de llorar. La tía Nastia se escapó con sus cinco hijos. Yulia, mi amiguita, era muy débil. Siempre estaba malita… Los otros cuatro niños, todos pequeños, pedían comida. Y la tía Nastia se volvió loca, aullaba: “Uh-uh-uh-uh… Uh-uh-uh-uh…”. Una noche oí que Yulia sollozaba: “Mamá, no me ahogues. No lo haré… No te diré más que tengo hambre. No lo diré…”.
   »Al día siguiente ya nadie vio a Yulia… Nunca más…
   »La tía Nastia… Volvimos a la aldea hecha cenizas… Todo estaba quemado. Al poco tiempo, la tía Nastia se ahorcó en el manzano negro de su jardín. Colgaba muy, muy bajo. Los niños la rodearon y pedían comida…».

SVETLANA ALEXIÉVICH, La guerra no tiene rostro de mujer, Debate, Barcelona, 2015.
&
Barry Cawston

martes, 1 de marzo de 2016

[DÍA TRAS DÍA...], Manuel Villena

Día tras día
lame el cristal la lluvia.
La pena arraiga.

Manuel Villena
&
Phil Douglis