jueves, 31 de julio de 2014

MÁS ALLÁ DE LA CURVA DEL CAMINO, Fernando Pessoa

MÁS ALLÁ DE LA CURVA DEL CAMINO

Más allá de la curva del camino
tal vez haya un pozo y tal vez un castillo,
o tal vez tan sólo continúe el camino.
No lo sé ni pregunto.
Mientras voy por el camino que hay antes de la curva
sólo miro el camino que hay antes de la curva,
porque no puedo ver más que el camino que hay antes de la curva.
De nada me habría de servir el mirar a otro lado
o hacia lo que no veo.
Impórtenos nada más que el lugar donde estamos.
Hay belleza suficiente en estar aquí y no en otra parte.
Si alguien existe más allá de la curva del camino,
quienes se preocupan por lo que hay más allá de la curva del camino
ahí tienen el camino que es el suyo.
Si ahí hemos de llegar, al llegar lo sabremos.
Por ahora tan sólo sabemos que ahí es donde no estamos.
Aquí no hay más camino que el de antes de la curva, y antes de la curva
el camino que hay no tiene curva alguna.

Alberto Caeiro [Fernando Pessoa]
&
Jean-François Réveillard

miércoles, 30 de julio de 2014

[SOMOS PROBLEMAS...], María Zambrano

 
    Somos problemas vivientes.

María Zambrano
&
Edvard Munch

martes, 29 de julio de 2014

[LAS HERIDAS SE CONVIERTEN EN...], Stanisław Jerzy Lec

   Las heridas se convierten en cicatrices, pero las cicatrices crecen con nosotros.

Stanisław Jerzy Lec
&
Inge Deen


lunes, 28 de julio de 2014

UN PADRE ES UN NIÑO ASUSTADO CUIDANDO DE OTRO NIÑO ASUSTADO, Emilio Gavilanes

   Creemos que conocemos a nuestros padres porque siempre han estado con nosotros. Por eso no hay nada que conocer. Son una parte de nosotros. Pero tuvieron una vida sin nosotros, antes de nosotros. Estuvieron solos. Y fueron jóvenes. Y niños. Ahora pienso mucho en mi padre de niño. Creo que nunca se deja de ser un niño asustado. Un padre es un niño asustado cuidando de otro niño asustado.

EMILIO GAVILANES, Breve enciclopedia de la infancia, Edhasa Castalia, Barcelona, 2014, p. 123.
&
Leonardo Da Vinci

domingo, 27 de julio de 2014

AVISO DE AMOR, José Carlos Carmona

AVISO DE AMOR

   Te escribo para avisarte de que la rosa que te regalé la otra noche se irá pudriendo ante tu mirada. Te aviso para que no te desilusiones creyén­dola inmortal. En no más de dieciséis días se habrá quedado sin vida y, ante tu mirada, la rosa no será más que una metáfora de nuestro amor y sentirás que así de fugaz e insignificante fue.
   Pero te aviso de que por más que la tires a la basura, por más que se pudra hasta su más oculto pétalo, por más que acompañe restos de asado, cáscaras de mandarinas, viaje en camiones apestosos y quede caída al sol en un estercolero putrefacto, por más que, en suma, creas que se pudrió y que no fue más que una metáfora de nuestro amor, te aviso de que nadie podrá quitarle su sentido. Nadie podrá borrar el momento en que llegó a ti, nadie podrá negar que fue entregada y —y eso es lo peor para ti— recibida con amor, nadie podrá ocultar con tone­ladas de escombros y basura americana, ni con todo el tiempo del mundo y sus mentiras por contenedores, que representó eso que los mortales damos en llamar amor, ahora sí, metáfora del que entrega vida al que quiere tu vida.
   Te aviso, así, que podrás engañarte a ti, a mí y a ese otro, pero que a ella, por más que la dejes morir ante tus ojos, jamás la engañarás.

JOSÉ CARLOS CARMONA, Cuentos para después de hacer el amor, Signatura, Sevilla, 2003, p. 57.
&
Konstantin Korovin

sábado, 26 de julio de 2014

[ESCRIBIR ES...], María Zambrano

Escribir es defender la soledad en que se está.
María Zambrano
&
Mathis Gasser

viernes, 25 de julio de 2014

[ESTA NOCHE EL VIENTO...], Carlos Edmundo de Ory

Esta noche el viento está muy enfermo.
 
CARLOS EDMUNDO DE ORY, Los aerolitos, Calambur, Madrid, 2011, página 76.
&
Emecam

jueves, 24 de julio de 2014

[LOS HIJOS CREEN...], Rafael Chirbes

Los hijos creen que conocen a sus padres; pero, cuando crecen, sus padres ya llevan media vida vivida.


RAFAEL CHIRBES, Crematorio, Anagrama, Barcelona, 2007, pp. 97-98.
&
A. Lola Linnitt


miércoles, 23 de julio de 2014

[LA VIDA ES...], Omar Jayyam

La vida es una causa perdida de antemano.
Inmólate por algo que merezca la pena:
por amor al Amor, o a su divina esencia,
por el placer que nunca termina de acabarnos.
 
OMAR JAYYAM, Caravana y desierto, Renacimiento, Sevilla, 2014, p. 119.
Versión de Javier Almuzara
&
Egon Schiele

martes, 22 de julio de 2014

HISTORIAS DE AMOR, Vergílio Ferreira

   —Finalmente, lo que usted mejor sabe escribir son historias de amor.
   —Siempre me ha fascinado lo imposible.

VERGÍLIO FERREIRA, Pensar, Acantilado, Barcelona, 2006, p. 155.
&
Igor B. Glik

lunes, 21 de julio de 2014

[LAS FAMILIAS BIENINTENCIONADAS...], Rafael Chribes

   Las familias bienintencionadas de Hamburgo, de Núremberg, de Munich, del París ocupado, escondían una niñita judía en la despensa de casa para librarla de la solución final. Sufría la niña durante algún tiempo, corriendo de armario en armario, de sótano en sótano, hasta que resultaba ya imposible guardarla en casa. Entonces la llevaban de un sitio para otro durante algunos días —otros pisos, sótanos, buhardillas- antes de decidirse a abandonarla en alguna tierra de nadie, en algún lugar solitario en el que no comprometiera a nadie: al día siguiente, la niña era detenida y, poco después, gaseada. Pero ya se sabe que la vida es el instante, el día a día, y ella había tenido un poco más de vida. Durante algunos días los biempensantes habían sido dioses, le habían dado vida a la niña, que tuvo esos instantes suplementarios -vida después de la vida- entre los saquitos de harina de estraperlo, y los huevos que la señora de la casa conseguía en las granjas cercanas. Algo así.

RAFAEL CHIRBES, Crematorio, Anagrama, Barcelona, 2007, p. 342.

domingo, 20 de julio de 2014

[LUCECITAS DEL HORIZONTE...], Francisco Sosa Wagner




Lucecitas del horizonte, ganzúas que queréis robar en el templo de la oscuridad.

FRANCISCO SOSA WAGER, Guindas en aguardiente, Uned, Valencia, 2000.
&
Juan Doffo




sábado, 19 de julio de 2014

[EL ÚNICO ANIMAL...], Rafael Chirbes

 
  El único animal que ríe y sufre es el ser humano, el único que gime mirando hacia el futuro, nadie más, ni mineral, ni planta, ni animal, el miedo es la visión del futuro y nadie más piensa en el futuro, sólo el hombre, calcular su futuro, el animal no calcula el futuro, y el futuro, el miedo al futuro, es la raíz de todo sufrimiento.
 
RAFAEL CHIRBES, Crematorio, Anagrama, Barcelona, 2007, pp. 74-75.
&
Marcel Duchamp

viernes, 18 de julio de 2014

[FLOTA AÚN EN LA ORILLA...], Manuel Villena

Flota aún en la orilla
la podredumbre del nenúfar.
Desleído en el limo, el deseo.

Manuel Villena
&
Kat Moser

jueves, 17 de julio de 2014

[PREFIERO TENER UN PASADO...], Carmen Camacho

Prefiero tener un pasado a vivir en subjuntivo.


CARMEN CAMACHO, Minimás, Baile del Sol, Tenerife, 2008,  p. 76.
&
Bogdan Mateias

miércoles, 16 de julio de 2014

[PUEDE ARREMOLINARSE EL LLANTO...], Manuel Villena

Puede arremolinarse el llanto
en la cuenca de mis manos...
No hay caudal retráctil.

Manuel Villena

martes, 15 de julio de 2014

[LAS MENTIRAS...], Stanisław Jerzy Lec

   Las mentiras tienen las piernas cortas, pero saben muy bien echar la zancadilla.


STANISŁAW JERZY LEC, Pensamientos despeinados, Pre-Textos, Valencia.
&
Hans Bellmer

lunes, 14 de julio de 2014

[LOS POEMAS PRODUCEN...], Rafael Chirbes


 Los poemas producen en literatura el mismo efecto que las maquetas en arquitectura: ves el edificio entero desde el aire, el paisaje entero con sólo una ojeada, incluso puedes retirar los tejados y ver el interior de las habitaciones.


RAFAEL CHIRBES, Crematorio, Anagrama, Barcelona, 2007, p. 343.

domingo, 13 de julio de 2014

[LA VIDA NO CONSISTE...], Herbie Hancock

   La vida no consiste en encontrar nuestros límites, sino en encontrar nuestro infinito.  
Herbie Hancock

&
Rurik Dmitrienko

sábado, 12 de julio de 2014

[SE DESVANECE...], Manuel Villena


Se desvanece a ras de suelo
la promesa de la felicidad,
como pompa henchida.

Manuel Villena

viernes, 11 de julio de 2014

[LA PALABRA DE LA POESÍA...], María Zambrano


La palabra de la poesía temblará siempre sobre el silencio y sólo la órbita de un ritmo podrá sostenerla.

María Zambrano
&
Setsuko Nomoto

jueves, 10 de julio de 2014

EL SUEÑO, Pedro Guillermo Jara

EL SUEÑO

   El hombre sueña cada cierto tiempo que alguien lo persigue por una playa solitaria. El huye aterrado, y vuela. Inevitablemente se acerca demasiado al sol, sus alas se derriten y cae al mar envuelto en gritos, mientras despierta bañado en sudor, cada cierto tiempo.


Pedro Guillermo Jara
&
Marcel Duchamp

miércoles, 9 de julio de 2014

[NO HAY INFIERNO...], María Zambrano





No hay infierno que no sea la entraña de algún cielo.

María Zambrano
&
Erwin Blumenfeld

martes, 8 de julio de 2014

ILUSIÓN, Isidora Chacón

ILUSIÓN

   Quería bajar desde que había llegado. Desde siempre fue curiosa y aquel pasadizo le decía que podía ser interesante. Se preparó para lo que pudiera encontrar con una vieja canasta, unos guantes amarillos de tela gruesa, un  martillo mediano con guante de goma  y unas tenazas para jardinería.
   Cuando bajó, encontró la planta de cemento corroída, baldes viejos, una escalera, una fuente seca con rescoldos de hojas y una puerta clavada con dos clavos de esos largos para vigas de techo, en defensa de quien quisiera pasar el predio siguiente. Tiró de la puerta y de repente ahí estaba, una salida a una calle. Cruzó y se dio cuenta de que ahí estaban las cosas más curiosas y particulares que deseó en la vida.


ISIDORA CHACÓN, Historias de otras, Alianza Editorial, Madrid, 2013.
&
Carole P. Kunstadt

lunes, 7 de julio de 2014

LA HISTORIA DE LOS PULMONES MORIBUNDOS, William T. Vollmann

LA HISTORIA DE LOS PULMONES MORIBUNDOS

   Había una vez un hombre al que se le estaban descomponiendo los pulmones y llenándosele de una cosa negra e inflamándosele en el pecho como champiñones por lo que estuvo asfixiándose durante un periodo de dos años. Se le dijo que al término de aquellos dos años moriría. Cada vez tenía más dificultades para respirar. Final­mente fue al hospital sabiendo que no saldría de allí por su propio pie, y lo llevaron en silla de ruedas por la ancha línea negra y lo metieron en su lecho de muerte y mientras él estaba allí resollando los médicos le pidieron su consentimiento para asignarle un estado Sin Código. (A un paciente Sin Código no se le conecta a un respi­rador cuando se le para el corazón.) «Deje que la naturaleza siga su curso», dijeron los médicos. El hombre dio su permiso para que no lo intubaran. Pero pasó el tiempo, y pasó su vida, y no podía respirar. Era como un buceador que braceara desesperadamente para alcanzar la superficie y respirar aire fresco con grandes y abundantes bocana­das, pero cuando sacaba la cabeza tenía que hacerlo en medio de espuma y burbujas, y cada vez era más difícil llegar a la superficie y se veía obligado a respirar más tiempo dentro del agua (era como si un agua propia le inundara las células de los pulmones desde su mar linfático putrefacto), y le entró pánico y suplicó que lo intubaran pero, al ser informados, los médicos concluyeron que había perdido la cabeza, pues solicitaba algo que no le beneficiaba: a saber, recobrar el aliento y seguir vivo un poco más; y, además, al hospital le costaba dinero mantener los respiradores, por lo que lo mantuvieron Sin Código y él se ahogó y se ahogó y se ahogó y se murió.

WILLIAM T. VOLLMANN, Historias del Arcoiris, Pálido Fuego, Málaga, 2013, pp. 16-17.
&
David Jones

domingo, 6 de julio de 2014

[TODO SE EXPLICA...], Carlos Edmundo de Ory

Todo se explica por las adivinanzas, no por las evidencias.

Carlos Edmundo de Ory
&
Rivane Neuenschwander

sábado, 5 de julio de 2014

[VISITAMOS EL MUSEO...], Francisco Sosa Wagner

Visitamos el museo con la esperanza de que la Venus del Espejo se dé la vuelta.





viernes, 4 de julio de 2014

[AL CONTRARIO DE LO QUE OCURRE EN EL RITUAL CRISTIANO...], Rafael Chirbes

Al contrario de lo que ocurre en el ritual cristiano, los mártires del capitalismo son el ejemplo que no hay que imitar. Los fracasados, los que quiebran, dejan acreedores, impagados, deudas. El capitalismo convierte a sus mártires en proscritos.

RAFAEL CHIRBES, Crematorio, Anagrama, Barcelona, 2007.
&
Susana Vera

jueves, 3 de julio de 2014

[LAS ARRUGAS SON...], Francisco Sosa Wagner

Las arrugas son las señales de tráfico de nuestra vida.

FRANCISCO SOSA WAGER, Guindas en aguardiente, Uned, Valencia, 2000.
&
Antonio López

miércoles, 2 de julio de 2014

[EL POEMA NO ES...], José Ángel Valente

El poema no es corto ni largo. No se mide en el plano de la extensión, sino en el plano de la duración.

JOSÉ ÁNGEL VALENTE, Diario anónimo (1959-2000), Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2011, p. 228.
&
Dee Meliken

martes, 1 de julio de 2014

EL PORVENIR, Jacques Sternberg

EL PORVENIR

   Se lo habían dicho varias veces.
   Todo el mundo se lo había dicho.
   Sus vecinos y su mujer, sus patrones y sus hijos. Todos le habían dicho que no, que no tenía ningún porvenir.
   Ningún futuro, realmente.
   Por eso mismo, aquel hombre nunca pudo morir.

JACQUES STERNBERG, Cuentos glaciales, La Compañía, Buenos Aires, 2010, p. 192.
&
David Shamian